Жизнь между страниц

Помню, как беззвучно ревела, уткнувшись носом в спинку дивана, где-то под Псковом. В по-домашнему уютной квартире, как бывает у пожилых уже родственников. С советскими, полными посуды, шкафами во всю стену, ковром на полу и с десятком кошек.

Был декабрь, и мы делали соревнования, приезжая на выходные в Псков. Я тогда училась на втором, наверное, курсе истфака и впервые в жизни снимала одна жильё: комнату в убогой хрущёвке на окраине Питера.
Мы мотались весь день по городу в поисках интересных мест, умотавшись вусмерть, отправились к тёте Вале -- то ли родственнице, то ли просто знакомой семьи девчонки из нашей команды. Все ночевать, а я поспать хоть часок перед поездом, уходящим в 4 утра. Потому что завтра зачёт какой-то или экзамен.
Было поздно, темно и снег, и так не хотелось на улицу и в сидячем вагоне до Питера, где дурацкая работа, на которую надо вставать в несусветную рань, дурацкая учёба, и никто не ждёт.

И вот лежу я на этом диване и реву. В совершенно чужой квартире с ощущением дома.